Carta a quien no me animo.

El sentido, o su recuperacion, supone un triple viaje.
Inyeccion, excrecion (bajo forma triste y genealogica de critica),
Y su recuperacion en el Inmortal.
Producir sentido es efecto de grandes;
Mucho mas que producir sin-sentido.
Y cuando estos se confunden, quien sabe...
Hoy me encuentro frente a esto, y no se reaccionar.
Las cosas vuelan; el mundo es un cajon y un ventilador.
Agarrar, tomar, pescar, son arte.
Volver es arte.
Todo esta hecho;
Y esto es una frase menos de Lavoisier,
Que de Salomon: "Toda novedad es olvido".
Hoy estoy frente a mi y percibo que no percibo.
Mañana estuve frente a la familia de aquella,
Y me parecio que estaba bien.
¿Como pensar otra cosa,
Cuando me he sentado a la mesa,
Con familias diversas desde el siglo tres?
Y hoy, el carretel viene y va.
Unos dicen "fort", otros dicen "da".
Otros ven el hilo y perciben el engaño.
El cielo es un punto lejano, y azul, desde este pozo.
El de los huecos de mis ojos.
Mas alla, tal vez, haya tormentas.
Eso espero.
Pues la sed es grande, y no de agua.
Hoy me siento preparado. Hoy me sé mortal.
Hoy puedo partir; porque "mortal",
Es solo la disrrupcion de un conjunto mayor,
Situado al lado de este.
El conjunto de "la cadena infinita de ser".
La cadena infinita de perecer, y perecer y perecer.
Tantas veces como sea necesario.

Hace dosmiltreintaidos años soñe algo.
Ella soño algo, mejor dicho.
Bebiamos algo, una droga de la epoca tal vez.
Yo podia penetrar en sus pensamientos.
Ella, que tambien estaba alli, me ofrecia laberintos.
Alli, en el rio de aguas oscuras
Y medanos que dificultan el paso,
En el rio al occidente, me ofrece laberintos.
Gondolas y gondolas de nuestros objetos mas preciados.
Ni armas, ni metales, ni piedras: Senos, senos y senos.
Gondolas infinitas y azules de senos.
Debia probarlas todas y elegir.
Y elegi quedarme alli. En el laberinto.
Junto a las gondolas, donde beberia seno tras seno.
Y desde alli, hoy escribo.
Pues lo he soñado de nuevo.
Lo hemos soñado de nuevo.
Y soy otro. Y esta tierra ya no posee rios ni medanos.
Un material compacto y gris, como roca artificial,
Recubre lo que era campo, lo que fue castillo,
y lo que fue su reconstruccion paradojica e irrisoria.
Hoy entiendo que he dormido por bastante tiempo.
Un hombre, gris como el cemento del que hablo, se me acerca.
Reconozco en su voz, el olor rojo de mi inventora.
Lo tomo por los brazos y lo beso.
El anciano parece no entender. Homero rie desde su asiento.
Lee un libro y vocifera en un lenguaje de color negro:
"La boina blanca del jefe de estacion,
Augura el fin del mundo para el mes de Julio!"
El hombre de la boina blanca, esta alli, efectivamente.
Pero, ¿y el "mes de Julio"?, ¿que quiere decir con eso?
Los sandalos y la arena se agolpan contra mi ojo.
Entiendo que hay un significado.
Lo he descifrado. Si lo contase, me tomarian por loco.
Un caballo pasa con un jinete a cuestas.
Parece que el jinete solo puede ir donde el caballo le lleva,
Y confunde las riendas, con verdadero poder de realizacion de su voluntad.
Es todo una ilusion amigo mio.
Vamos en la direccion que el caballo elige.
Sepamos, que han de ser pasturas, si es caballo comun.

Cuarto viaje: no hay sentido despues de todo.
Quinto viaje: y la certeza de que habra tantos viajes,
Que no podremos recordar siquiera el haber partido.
Y aqui estamos.
Frios y atonitos frente a la muerte,
sin recordar que hemos partido.
Sin recordar el destino.
Puedo asegurar que hemos de llegar, sin saber porque,
Ni cuando, ni como, ni adonde.
Sin saber que lo estamos dejando atras, todo atras,
Solo para perseverar en la costumbre que hemos perfeccionado,
De viajar.
Mientras retomo el aliento y cambio la hoja,
Miro a los lados y encuentro mi equipaje.
Se lo que contiene. Se que mis fantasmas viajan conmigo.
Debo partir si deseo llegar. Y lo deseo.
Aunque no puedo entenderlo del todo.
Debo viajar, debo quedarme quieto y viajar.
Viajar sin movimiento alguno.
Es esto lo que hemos construido.
Es esto lo que he soñado.
He soñado despertares, continuos que se resquebrajan
Y nos traen de vuelta al calido lugar en que nunca hemos estado
"Bueno dias. ¿Como ha dormido?", pregunta alguien que parece un esclavo.
"Bien, creo...", conteste. Bien ahora que se que dormia.
Bien o no, pues quiero volver,
Y solo siento alejarme con cada palabra.
Siempre mas lejos del punto inicial.
Un punto que sinceramente, solo infiero a partir de la linea.
Fiel testimonio de una existencia a medias.
De una existencia en si.
Fiel testimonio de que un punto y aparte,
Puede significar algo que aun desconozco.
Fiel a la diferencia en cada segundo.
A esta, a la verdadera.
Fiel a la costumbre, fiel a mi fidelidad en ultimo termino.
Y muero, y nazco, y...y...
Los pajaros siguen alli, como era previsible.
Hoy como todos los dias bailan y cantan y juegan bajo la lluvia.
Durmiendo en mi pecho.
En este pecho quieto y anidable.
Pecho inmovil, sujeto y blanco,
Que goza del pensamiento de la cabeza que sostiene.
O al menos cree que goza.
La cabeza le obliga; y ella, tambien desconoce el porque.


Predata de 2006:
Con esto me encontre: un troglodita, Homero y un sueño indescifrable.
Si diese la referencia, evidenciaria la degradacion de lo que llamamos creacion,
Respecto de aquello otro que conocemos como inspiracion.
Por lo que dedico esto, a quién sabe quien;
Por la luz con la que brilló, para verme Inmortal.