El significante realmente.

Las noticias son rojas.
Nuestras peleas me aturden y la indecision de tu juicio tambien.
Si termina todo mañana,
Seria algo para recordar.
Solo puedo pensar que es mejor asi.
Ya no hay nada que ver en el mundo.
Si siento que mi vista lo cambia todo,
Y que todo lo veo sin emocion.
Si tengo que golpear la cabeza contra la pared, para poder oirme pensar.
Me gustaria tener otra vida, pero las palabras no bastan.
Me gustaria tener otra vida.
Una vida de capacidades.
Para amar.
Para odiar lo inmaculado de tus dichos.
Para alejarme de todo lo que me hace enfurecerme con mi vida.
Y odiarla.
Tener vida para fumar un cigarro contra la ventana.
Escuchar la radio mientras cocinas algo tibio,
Que no me lastime la boca ni me haga doler el estomago.
Quisera ser algo que no puedo definir,
Pero que estoy seguro de no ser.
Tener un alma de hierro.
Ser fiel a algo.
No pensar.
No hablar.
Comprenderte sentado desde un rincon.
Enloquecer en la tierra.
Sucio en barro y descalzo.
Sin miedo del viento o la lluvia.
Tener lo que necesito.
Saber lo que necesito.
Comprender los caminos de mi cuerpo cuando cae la noche,
Y siento una soledad negra como mi vista.
Nadar en el agua de una lagrima,
Sin que me importe ser hombre.
Espiarte.
Desnudarte con un gesto.
Enamorarte de mis ansias.
Mirar una nube y no ver nada.
La tierra es un golpe de talon.
El amor es un golpe de tambor.
Caer en el vacio y olvidarte.
Sin que me lo recrimines.
Sin que me odies por ser algo mas que un obrero.
Ser mi propia moneda, mi propiO dinero.
Ser una prostitua intergalactica.
Ofrecer mi alma a cambio de mi sustento.
Porque en el final,
Pareciera como si solo quisiese sobrevivir.
Esto no es vida para nadie.
No quiero seguir enterrando hasta alucinarme bajo tierra.
Quisiera regresar a un tiempo y una forma simple, monadica.
Sin partes, sin nombres y sin palabras.
De nada sirven.
Solo aumentan el volumen de nuestra basura.
Que se pudre en nuestras cocinas junto a nuestros otros restos.
Hay una forma que no es esta.
Hay un modo vital como lisergia que entiende las ausencias de mis palabras.
Que no excruta nada de mi sangre.
Que no me asesina en cada parpadeo.
Que no pesa cien atmosferas.
Que no tiene puertas ni jardines,
Ni correas, ni esquinas,
Ni almacenes, vasijas o empaquetamientos.
Que es puro.
Que es sin ser.
Que no se nombra; que es aporia.
Que es anti o prehistorica.
Anonimo como un sonrojamiento.
Blanco como un guante o mi rostro hundido en cocaina
Este cuarto es oscuro.
Este cuarto necesita que alguien muera.
Esta vida necesita de mas sacrificios,
Pero ya nadie se ofrenda.
Tomenme.
Soy suyo.
Terminemos con esta farsa de una vez por todas.

Veme ser Pierre

El instinto de propagacion,
Debiera perpetuarse irreprimible e infinitamente,
Sobre todas las cosas,
Por cuanto habitan en el tal vez,
Un espectro igualmente infinito de unidades procreativas,
De esperma y huevos.
En un sentido vagamente evolutivo,
Podria lograrse una migracion genetica.
Amar postes de luz o semaforos,
Podria embarazarnos de su oxido.