Turbias O.

Mi sufrimiento es satira de mi mismo.
Es verde, como el sol que pudre mi craneo,
y me carcome las entrañas.
Hoy me desperte y la casa estaba vacia.
Por lo menos alli estaba.
La niebla en la cocina,
Solo me permite vislumbrar el otro extremo.
Rita me saluda desde la ventana.
No se que año es, ni si estoy vivo.
Ayer camine para atras.
Pero no pude hacer volver nada de lo que tuve.
Algunas cosas son obvias.
Porque me anteceden en cierto sentido,
Y porque su estructura, es la mia.
Su andamiaje son mi huesos, y comienzan a oxidarse.
Los gusanos tienen alas y se alejan de la tierra.
Si no fuese por Henry, tal vez ahora estaria muerto.
Con la cabeza en un charco y con un ultimo pensamiento:
Una mañana de Navidad, no se como, pues no lo recuerdo;
Porque asi recordamos los niños, llegue a mi casa.
No se de donde venia ni con quien, pues no lo recuerdo.
Mis padres me tenian regalos. Hermosos regalos que nunca pedi.
Regalos que me lleve a nuestras vacaciones en la playa.
Que siempre me parecieron infinitas.
Que siempre me parecieron inmortales.
Y hoy, el rocio ahoga a la hormiga,
Y esta no entiende que alli termina
Las cosas siguen girando y no puedo girar con ellas.
No se adonde ir, ni con quien hablar.
Estoy solo de la piel para adentro.
Estoy solo entre las estrellas que se rien de mis vagabundeos.
Estoy solo entre el pasto frio. Estoy solo en el rocio
Estoy solo con esta vida que no me deja en paz.
Y que me sigue haciendo perder y perder.
Que me ilusiona de nuevo por un segundo.
Y cuando lo creo, me hace perder otra vez.

Hoy me derrumbo por dentro.
Todos mis huesos en una bolsa de piel.
Estas son mis verdaderas endodermias.
Hoy no puedo decir otra cosa que nada.
Y lloro cuando lo digo.
Veintidos años bajo el chorro de arena,
Intentando tomarla con las manos.
Y cuando el chorro termina,
No tengo nada entre las manos.
Y el chorro termina.
Cada rincon de mi cuerpo, cada fondo de cajon,
Cada foto, cada palabra, cada olor,
Ya no quieren decir lo mismo.
Cada afecto, cada tristeza, cada alegria,
Se miden hoy, con una vara que no es la de ayer.
El mundo se resquebraja, y lo insolito,
Es que solo me importo yo.
Yo, yo, yo, yo...y esto no es por mi.
Y sin embargo, me convendria esa posicion.
Me daria una implicancia que no tengo
Y una razon para sentir.

Ahi, en el borde de la piel.
Donde empieza la verdad a pesar de todo.
Donde las cosas son a pesar de mi imaginacion desbocada.
Hoy mas que nunca.
Tal vez hoy debieran atarme.
Tal vez hoy debieran temerme.
Yo, tal vez hoy, debiera entender que no soy yo.
- "¿Quien? ¿El?"
- "No, yo".
- "¿Pero no es que no eres tu?"

Clivajes! monos y señoras y delantales! Clivajes!
Lo unico que me permite estar haciendo otra cosa.
Clivajes doctores y doctoras!
Lo unico que me permite no devorarme a mi mismo.
Llevo acido corriendo por los ojos.
Llevo un laberinto en el corazon.
Llevo piedras en los bolsillos,
Pero no quiero rotarlas hoy.
Es que no tengo fuerzas.
Tal vez la maquina se detenga por hoy.
Tal vez pida un respiro.
Donde estas Valentine Miller cuando te necesito?

Mi padre me toma por la nuca, me acaricia el pelo.
Lo miro a los ojos.
Me apoyo en su hombro de lana y lloro.
Suena el timbre.
"Tengo paciente", me dice, y se va por donde vino.
Y yo, en el mismo lugar.
En el mismo sitio.
Petrificado.
Confundido.
Ahogado.
Insensible.
Mi pecho no esta quieto ni tranquilo.
Han volado los pajaros que lo habitan.
Emigrado a otras regiones.
El cambio es dificil de entender.
El deseo del otro,
Cuando nos deja afuera,
Nos mata.
Lo dijo pedro, y lo dijo sabiamente;
Pero solo ahora lo entiendo.
"Nada mas crudo que el tiempo real"
Nada mas crudo,
Que ser el camarografo de tu desdicha, Pedro.
Nada mas cruel que la carne.
Nada mas sutil que la acupuntura de la vida.
Nada mas doloroso que unaplancha de acero,
Arremetida contra tus agujas.
Se clavan hasta los organos, si es que todavia estan alli.
Si es que tambien eso, no es ilusion.
Sangran a borbotones.
Abren heridas sin nombre.
Sin hiriente.
Las miro sin entenderlas.

Pero, parece que todo sigue.
Los perros de deshacen afuera
Adentro, la gente llora,
En el muro de lo que deberian ser mis lamentos,
Alli en el cuarto que da a la calle.
Cuarto que he visitado tres veces en diez años.
El otro muro aprende.
Me muestra que no es tan muro, y me deshago mas aun.
Los ladrillos no debieran ser de carne.
La carne es debil.
Pero si algo concluyo es que hay algo en todo esto,
Que no me pertenece realmente.
Sufro en la interseccion de los conjuntos ABCD.
Tal vez, tambien sufro en las intersecciones AB, AC, AD.
A, tambien sufre por BC.
Y por D, que no sabe que sufrira.
Sufrira por ABCD, por BC, por BCD, y espero que por A
O por lo menos AD.
Pero lo cierto es que ABCD...
Pero mi conjunto, hay algo en el que puedo sentir.
Puedo prevenir que sigue intacto.
O tal vez no. Siempre digo lo mismo,
Incluso cuando se llevan la jarra de sangria.
Frase que no sirve para nada, y que aplica a todo.
Hoy el dia es igual que como nunca pense que seria.
Porque nunca pense ni vi asi.
Es gris. Es triste. Es humedo hasta la espina.
Quiero que me devuelvan lo que me estan quitando
Quiero que no se lleven mi tibieza.
Porque sin ella no soy nada.
Y ya estoy viejo para aprender.
Y que tengo sino la calidez.
Que tengo sino recuerdos que me llaman todo el tiempo.
Mis recuerdos me preguntan que pasa.
Que sera de ellos.
Y por una vez no puedo responder.
Solo se que me duele.
Hasta el fondo.
Que me quedan absolutamente cero fuerzas.
Que aca se acaba la ficcion y mis relatos fantasticos.
Que aca pido ayuda.
Alquien que me lleve a otro lugar.
Alguien que me salve de mi.
Alguien que me devuelva los ojos.
Los mios, los que miran con alegria.
Los que no estaban hundidos.
Los que no morian escurridos sobre mis pomulos rojos.
Quedo en calma. No soy nada.
Alucinar la fragmentacion o vivirla, ¿cual es la diferencia?
Y lloro de lo que siempre me rei.
Y me sigo riendo.
Pero hoy me toca a mi.
Asi que supongo que tambien me rio.

Carta a quien no me animo.

El sentido, o su recuperacion, supone un triple viaje.
Inyeccion, excrecion (bajo forma triste y genealogica de critica),
Y su recuperacion en el Inmortal.
Producir sentido es efecto de grandes;
Mucho mas que producir sin-sentido.
Y cuando estos se confunden, quien sabe...
Hoy me encuentro frente a esto, y no se reaccionar.
Las cosas vuelan; el mundo es un cajon y un ventilador.
Agarrar, tomar, pescar, son arte.
Volver es arte.
Todo esta hecho;
Y esto es una frase menos de Lavoisier,
Que de Salomon: "Toda novedad es olvido".
Hoy estoy frente a mi y percibo que no percibo.
Mañana estuve frente a la familia de aquella,
Y me parecio que estaba bien.
¿Como pensar otra cosa,
Cuando me he sentado a la mesa,
Con familias diversas desde el siglo tres?
Y hoy, el carretel viene y va.
Unos dicen "fort", otros dicen "da".
Otros ven el hilo y perciben el engaño.
El cielo es un punto lejano, y azul, desde este pozo.
El de los huecos de mis ojos.
Mas alla, tal vez, haya tormentas.
Eso espero.
Pues la sed es grande, y no de agua.
Hoy me siento preparado. Hoy me sé mortal.
Hoy puedo partir; porque "mortal",
Es solo la disrrupcion de un conjunto mayor,
Situado al lado de este.
El conjunto de "la cadena infinita de ser".
La cadena infinita de perecer, y perecer y perecer.
Tantas veces como sea necesario.

Hace dosmiltreintaidos años soñe algo.
Ella soño algo, mejor dicho.
Bebiamos algo, una droga de la epoca tal vez.
Yo podia penetrar en sus pensamientos.
Ella, que tambien estaba alli, me ofrecia laberintos.
Alli, en el rio de aguas oscuras
Y medanos que dificultan el paso,
En el rio al occidente, me ofrece laberintos.
Gondolas y gondolas de nuestros objetos mas preciados.
Ni armas, ni metales, ni piedras: Senos, senos y senos.
Gondolas infinitas y azules de senos.
Debia probarlas todas y elegir.
Y elegi quedarme alli. En el laberinto.
Junto a las gondolas, donde beberia seno tras seno.
Y desde alli, hoy escribo.
Pues lo he soñado de nuevo.
Lo hemos soñado de nuevo.
Y soy otro. Y esta tierra ya no posee rios ni medanos.
Un material compacto y gris, como roca artificial,
Recubre lo que era campo, lo que fue castillo,
y lo que fue su reconstruccion paradojica e irrisoria.
Hoy entiendo que he dormido por bastante tiempo.
Un hombre, gris como el cemento del que hablo, se me acerca.
Reconozco en su voz, el olor rojo de mi inventora.
Lo tomo por los brazos y lo beso.
El anciano parece no entender. Homero rie desde su asiento.
Lee un libro y vocifera en un lenguaje de color negro:
"La boina blanca del jefe de estacion,
Augura el fin del mundo para el mes de Julio!"
El hombre de la boina blanca, esta alli, efectivamente.
Pero, ¿y el "mes de Julio"?, ¿que quiere decir con eso?
Los sandalos y la arena se agolpan contra mi ojo.
Entiendo que hay un significado.
Lo he descifrado. Si lo contase, me tomarian por loco.
Un caballo pasa con un jinete a cuestas.
Parece que el jinete solo puede ir donde el caballo le lleva,
Y confunde las riendas, con verdadero poder de realizacion de su voluntad.
Es todo una ilusion amigo mio.
Vamos en la direccion que el caballo elige.
Sepamos, que han de ser pasturas, si es caballo comun.

Cuarto viaje: no hay sentido despues de todo.
Quinto viaje: y la certeza de que habra tantos viajes,
Que no podremos recordar siquiera el haber partido.
Y aqui estamos.
Frios y atonitos frente a la muerte,
sin recordar que hemos partido.
Sin recordar el destino.
Puedo asegurar que hemos de llegar, sin saber porque,
Ni cuando, ni como, ni adonde.
Sin saber que lo estamos dejando atras, todo atras,
Solo para perseverar en la costumbre que hemos perfeccionado,
De viajar.
Mientras retomo el aliento y cambio la hoja,
Miro a los lados y encuentro mi equipaje.
Se lo que contiene. Se que mis fantasmas viajan conmigo.
Debo partir si deseo llegar. Y lo deseo.
Aunque no puedo entenderlo del todo.
Debo viajar, debo quedarme quieto y viajar.
Viajar sin movimiento alguno.
Es esto lo que hemos construido.
Es esto lo que he soñado.
He soñado despertares, continuos que se resquebrajan
Y nos traen de vuelta al calido lugar en que nunca hemos estado
"Bueno dias. ¿Como ha dormido?", pregunta alguien que parece un esclavo.
"Bien, creo...", conteste. Bien ahora que se que dormia.
Bien o no, pues quiero volver,
Y solo siento alejarme con cada palabra.
Siempre mas lejos del punto inicial.
Un punto que sinceramente, solo infiero a partir de la linea.
Fiel testimonio de una existencia a medias.
De una existencia en si.
Fiel testimonio de que un punto y aparte,
Puede significar algo que aun desconozco.
Fiel a la diferencia en cada segundo.
A esta, a la verdadera.
Fiel a la costumbre, fiel a mi fidelidad en ultimo termino.
Y muero, y nazco, y...y...
Los pajaros siguen alli, como era previsible.
Hoy como todos los dias bailan y cantan y juegan bajo la lluvia.
Durmiendo en mi pecho.
En este pecho quieto y anidable.
Pecho inmovil, sujeto y blanco,
Que goza del pensamiento de la cabeza que sostiene.
O al menos cree que goza.
La cabeza le obliga; y ella, tambien desconoce el porque.


Predata de 2006:
Con esto me encontre: un troglodita, Homero y un sueño indescifrable.
Si diese la referencia, evidenciaria la degradacion de lo que llamamos creacion,
Respecto de aquello otro que conocemos como inspiracion.
Por lo que dedico esto, a quién sabe quien;
Por la luz con la que brilló, para verme Inmortal.

Tomas I

Camion de cocaina
Quien es el dueño?
Bolso azul horas.
Prohibido tres.
Quizas.
Cemento para armar.
Jugar, armar.
Estoy en el centro del planeta.
Estoy en la nube de polvo,
Que cubre la siembra.
Soy algas.
Soy nuca.
Y no entiendo.
Pero si pudiese estar aca, estaria.
Saldria de la nulidad.
Del calamar que quiere subirse.
Y del dolor de ser yo cuando menos quiero.
Azul y bien llano
Soy roca.
Suerte ya que nada.
Caminar por detras de la sombra.
Diluvio de alcohol que se evapora hacia abajo.
Melodrama dee dee.
Por que?
Agregarle viento.
Semen y una pierna desgarrada.
La fiesta en el lago es para profesionales.
Camiones de lucha.
Leche.
La desnudez privada es hoy para ninguno.
Potrero de masturbaciones infinitas.
No sigan preguntando por su sentido.
Pregunten que esta haciendo.
Soy yo quien no.
Una chica,
Soy enfermera.
Todo quiero para mas.
Errar la orina y la fulminacion.
Desechar la basura en el oido.
Ventilar todas las tripas.
La casa memphis.
La casa frente a tin pan alley.
La casa pocilga.
Un bar.
Todos beben letras.
Una maquina coprografico-seminal.
Todos moriran en la mierda
En las letrinas de la ciudad.
En la poesia que no cesa de repetirse.
En la poesia de los ojos de ella.
Cine locuaz de mi desarme.
Serologia.
Incapaz de andar.
Que escribes trapecista?.

Todos moriran en la mierda.
Todos olvidaran que mierda es mierda.
Todos sangraran las arterias del vecino.
Comer mientras te desangras.
Mientras comen de tu arteria
Red de redes.
Red sangre roja semen rosado capiton
Capiton?
Point de capiton?
De cual verdad hablamos?
Tengo una verdad y se cual es.
Pero no comunicarla.
Y eso no es lo mismo que un inalcanzable.
Que no sepas cual no dice de mi
Que no sepas, depende de ti.
Mi verdad es mia y lastima.
Lastima hasta el centro de la tierra.
Lastima un omnibus cuando tu diafragma cuelga.
Castigo infernal.
Camisas al viento del soplido.
Efecto ventilador
Caser.
Sentir tierra maldicion y bullicio.
Si estoy bien, entonces no.
Cazar serpientes.
Un mundo gigante.
Sepia, sepia orin y valium.
Solo hoy ya.
Imaginar mañana.
Imaginar ayer.
Ucronia.
Sensi ral.
Minal.