Duro,
Como un pene puesto de punta,
Para que quien te puso
Y siempre te va a poner,
Menee el culo con un cartel de te tengo en la mano
Pegado en la frente,
Me mira y me dice:
"Pense en quebrarte los brazos para que no toques mas el teclado".
Respondi,
"Tocaria con los pies".
Y tu boca, tu boca, tu boca.
A tu boca le faltan dedos, dientes y un poco de nocion.
Boca grande sin Norte.
Thursday, October 27, 2005
Sunday, October 23, 2005
Vitamina C
Son las cinco de la mañana.
Me dice que estoy cayendo.
Que pierdo la vitamina C.
Llama para orar.
Orar por intravenosa de magnesio.
Estas perdiendo los estribos.
Estas perdiendolo todo.
Pero preocupa mi inocencia,
Y las mariposas que giran,
Como bailando flamenco.
Estas perdiendo los estribos
Estas perdiendolo todo.
Pero preocupa la sangre que no fluye.
Santo como tu.
Como una mariposa aleteando en el agua.
Estas perdiendo los estribos.
Estas perdiendo vitamina C.
Pero preocupa que no lo veas.
Pero preocupa que las cosas no las entiendas.
Como un esclavo que muere de tristeza,
Aleteando en el agua.
Estas perdiendolo todo.
Estas perdiendo los estribos.
Pero preocupa tu enredadera.
Pero preocupa que no quiera levantarse.
Preocupa la tormenta y el agua que aletea con ella.
Estas perdiendolo todo.
Estas perdiendo los estribos.
Como un sapo sin aire.
Sin mas que la nariz.
Estas perdiendo vitamina C
Estas perdiendo las lagrimas.
Pero preocupa que no estes en esta sentencia.
Preocupa que no estes antes de no estar.
Como un soplo en el viento.
O la serenidad de tu pelo.
Estas perdiendo los estribos.
Estas perdiendolo todo.
Me dice que estoy cayendo.
Que pierdo la vitamina C.
Llama para orar.
Orar por intravenosa de magnesio.
Estas perdiendo los estribos.
Estas perdiendolo todo.
Pero preocupa mi inocencia,
Y las mariposas que giran,
Como bailando flamenco.
Estas perdiendo los estribos
Estas perdiendolo todo.
Pero preocupa la sangre que no fluye.
Santo como tu.
Como una mariposa aleteando en el agua.
Estas perdiendo los estribos.
Estas perdiendo vitamina C.
Pero preocupa que no lo veas.
Pero preocupa que las cosas no las entiendas.
Como un esclavo que muere de tristeza,
Aleteando en el agua.
Estas perdiendolo todo.
Estas perdiendo los estribos.
Pero preocupa tu enredadera.
Pero preocupa que no quiera levantarse.
Preocupa la tormenta y el agua que aletea con ella.
Estas perdiendolo todo.
Estas perdiendo los estribos.
Como un sapo sin aire.
Sin mas que la nariz.
Estas perdiendo vitamina C
Estas perdiendo las lagrimas.
Pero preocupa que no estes en esta sentencia.
Preocupa que no estes antes de no estar.
Como un soplo en el viento.
O la serenidad de tu pelo.
Estas perdiendo los estribos.
Estas perdiendolo todo.
Saturday, October 15, 2005
Las cosas que entiendo.
Sufro y siento como puedo. Me siento mejor solo ultimamente. Algunas veces la reclusion me alivia el pecho. Otras veces siento que el dolor me hunde mas en el dolor, entonces intento ahogarme en otra cosa que tenga alcohol o me haga sonreir.
Ultimamente siento cosas aque me aturden tanto que prefiero no sentir y no involucrarme con nada que se parezca a la vida y a su hipocresia, y a la familia que nunca conoci, o los consejos sobre moral, el deber, la responsabilidad y el buen dormir de la farmacopea que asiste la psiquiatria de mi padre, la conciencia de los allegados o la cocaina mala de la puerta de algun bar. Entonces pienso en cosas que no muy a menudo puedo pensar solo. A veces la realidad me llega en patadas al abdomen. Entonces no como por dos dias, y miro alguna cosa hipnotizada. Me gusta encontrar dos o tres o seis o siete personas que se que sangran en simpatia junto a mi, y dejan que todo se pudra en una risa muy aguda. Entonces caminamos, y fumamos y nos preguntamos si la gallina y el pollo son la misma cosa, si es un producto mas de la propaganda para vendernos panfeltos sobre siameses que no pueden pudrirse bajo el sol y han de ser entonces congelados para hacer helado y licor de huevo. Vengo de afuera, y en la medianoche, te pediria que bailaras conmigo. Sobre el pasto y bajo la luna. Entonces puedo olvidarlo todo, puedo librarme de los cinco pisos del hospital, de tu cara enferma o tu cuerpo cada dia mas flaco. Es dificil entenderlo todo asi. Pero hay algo que puedo entender. Entiendo que ya no estamos mas aqui, nunca, en ningun segundo. Y que hace mucho que no entiendo donde estas. Asi que en la distancia tendriamos que decir adios. Tal vez asi sea como funciona. Y sin embargo, hay algo que puedo entender. Puedo entender todo mucho menos que lo que todos piensan. Y puedo entender que puedo aparentarlo todo para todos y todos conformes, pero realmente nadie quiere acercarse. Y pienso que el dolor se comparte con las cartas a nadie, y que ese alguien, puede entenderlo mejor incluso que yo.
Explicarse, es como intentar hablar en la lengua para la que no tengo musculos. Voy a manejar por delante de ese negocio de emociones magicas como si no me importara. Solo, con mi radio, y voy a darme de frente a esa tienda. Voy a hacerla explotar.
Voy con mi sombrero y mi cigarro. Manejar enamorado de mi soledad, sufrirla en cada espacio sin luz entre los postes que brillan naranja. Voy a manejar hasta dejar de entender y pensar. Voy a manejar hasta el sol y a dar la vuelta con un sentimiento magico. No me importa, ni el quinto piso, ni los sentimientos modernos, ni la educacion, ni la decencia, ni el control mental o la sobriedad. Asi que hago como puedo. Hago como puedo y crecer, demasiado rapido, enfrentar demasiado todo lo que no se queda es algo que me agota el alma. Entonces todo el mundo a ayudar. Todos cristianos de mierda y su plegaria de consentimiento y audacia al salir. Y las damas de blanco dan consejos que parecen sacados del libro de cocina latinoamericana del crandon, destinado a los necios que quieren cocinar pato a la naranja sin saber siquiera hacer un poco de arroz.
No hay nada aqui y lo que queda es esperar. Asi que me reclino. Asiento con la cabeza a todos y a todo. Y te miro. Pero nada responde. La gotita sigue cayendo y parece que la unica preocupacion en el cuarto, es que caiga en hora. Que te alimentes y que no te duela.
-¿Y tus cosas?
-Bien, ahi voy.
-¿Y tus cosas?
-Bien, ahi voy.
21 segundos, 3 meses, o 23 años, nadie se queda para toda la vida.
Ultimamente siento cosas aque me aturden tanto que prefiero no sentir y no involucrarme con nada que se parezca a la vida y a su hipocresia, y a la familia que nunca conoci, o los consejos sobre moral, el deber, la responsabilidad y el buen dormir de la farmacopea que asiste la psiquiatria de mi padre, la conciencia de los allegados o la cocaina mala de la puerta de algun bar. Entonces pienso en cosas que no muy a menudo puedo pensar solo. A veces la realidad me llega en patadas al abdomen. Entonces no como por dos dias, y miro alguna cosa hipnotizada. Me gusta encontrar dos o tres o seis o siete personas que se que sangran en simpatia junto a mi, y dejan que todo se pudra en una risa muy aguda. Entonces caminamos, y fumamos y nos preguntamos si la gallina y el pollo son la misma cosa, si es un producto mas de la propaganda para vendernos panfeltos sobre siameses que no pueden pudrirse bajo el sol y han de ser entonces congelados para hacer helado y licor de huevo. Vengo de afuera, y en la medianoche, te pediria que bailaras conmigo. Sobre el pasto y bajo la luna. Entonces puedo olvidarlo todo, puedo librarme de los cinco pisos del hospital, de tu cara enferma o tu cuerpo cada dia mas flaco. Es dificil entenderlo todo asi. Pero hay algo que puedo entender. Entiendo que ya no estamos mas aqui, nunca, en ningun segundo. Y que hace mucho que no entiendo donde estas. Asi que en la distancia tendriamos que decir adios. Tal vez asi sea como funciona. Y sin embargo, hay algo que puedo entender. Puedo entender todo mucho menos que lo que todos piensan. Y puedo entender que puedo aparentarlo todo para todos y todos conformes, pero realmente nadie quiere acercarse. Y pienso que el dolor se comparte con las cartas a nadie, y que ese alguien, puede entenderlo mejor incluso que yo.
Explicarse, es como intentar hablar en la lengua para la que no tengo musculos. Voy a manejar por delante de ese negocio de emociones magicas como si no me importara. Solo, con mi radio, y voy a darme de frente a esa tienda. Voy a hacerla explotar.
Voy con mi sombrero y mi cigarro. Manejar enamorado de mi soledad, sufrirla en cada espacio sin luz entre los postes que brillan naranja. Voy a manejar hasta dejar de entender y pensar. Voy a manejar hasta el sol y a dar la vuelta con un sentimiento magico. No me importa, ni el quinto piso, ni los sentimientos modernos, ni la educacion, ni la decencia, ni el control mental o la sobriedad. Asi que hago como puedo. Hago como puedo y crecer, demasiado rapido, enfrentar demasiado todo lo que no se queda es algo que me agota el alma. Entonces todo el mundo a ayudar. Todos cristianos de mierda y su plegaria de consentimiento y audacia al salir. Y las damas de blanco dan consejos que parecen sacados del libro de cocina latinoamericana del crandon, destinado a los necios que quieren cocinar pato a la naranja sin saber siquiera hacer un poco de arroz.
No hay nada aqui y lo que queda es esperar. Asi que me reclino. Asiento con la cabeza a todos y a todo. Y te miro. Pero nada responde. La gotita sigue cayendo y parece que la unica preocupacion en el cuarto, es que caiga en hora. Que te alimentes y que no te duela.
-¿Y tus cosas?
-Bien, ahi voy.
-¿Y tus cosas?
-Bien, ahi voy.
21 segundos, 3 meses, o 23 años, nadie se queda para toda la vida.
Monday, October 10, 2005
Aplaudir
Son idiotas momentos los que la nube negra condensa.
Son dias de vino y cigarros.
Soy un fugitivo atrapado por las circunstancias de la enfermedad.
No siento los miembros.
No puedo sentir otra forma de vivir que la de ser invisible.
Soy un agente de las fuerzas de la gran svastika.
Soy amor por lo que soy,
Y mi tiempo es este.
El tiempo es aquel en que la enredadera cae sobre el tejado.
Mi perro con tos no puede decidir entre esputar y comer.
Necesitamos objetivos.
Apropiarnos de la vida como ella es, y no como nos fue dada.
Precisamos saltar a un lado.
Retomar el carril del deseo, de la individualidad,
Y no el del numero tatuado en nuestro nombre,
Cual productos de supermercado mayorista.
Lo real esta ahi para hacerse tal encuanto abro mis ojos.
Lo Real se escapa por entre la solidaridad de los engranajes de una maquina demente.
Puede ser todo una mentira, pero no puedo mentirme a mi mismo.
No puedo ver las cosas con otros ojos que no sean los mios cansados y fuera de orbita.
Se puede ser un abismo con solo decidirlo,
Con solo enfrentar la altura entre nuestros ojos y los pies.
Se puede llegar a la tierra y a su fruto con solo verlo.
Porque la denuncia es irreversible.
Porque el tiempo corre por mi sangre y vuelve a mi corazon cada veintitres segundos, menos la hora que se llevan en verano.
Hay un amor que no es amor como lo habia conocido ahora y que me toma del pelo para decirme que la vida es como La mayor 7ma.
No se le niegan acordes al director cuando te los grita en la cara.
No se puede sobrevivir al flujo de pensamientos que me arrastran por la calle todo el tiempo. No se puede escapar de todo, pero si de las formas delineadas de poder, de democracia y de representacion. Se puede escapar al gusto producto de la propaganda y al deseo sobre yacer con una rubia platinada de senos de plastico maleficio,tanto como se puede negar la vida por un gramo de nuestra propia inercia vital. Hay una simpatia por cosas oscuras en algun lugar, que me enseña que la respuesta esta a quilometros de aqui, y no bajo mi almohada.
Porque los seres humanos corren sin prisa pero con desgano hacia cosas enfermas y recurrentes que los constriñen y los fuerzan a vivir vidas de desesperado retraso con respecto a la cuenta del telefono o el salmon.
Porque gusto de vivir mirando la punta de un cable como si todo el universo fuera cilindrico y coloreado. A los que gusten de blancos y negros. Pues bienvenidos a la cromatica del sinsentido y la apropiacion del Iris. La vida es negra. La vida no es vivida por nadie que no haya percibido lo vital como algo a tomar y no algo a discurrir sobre. La vida es ahora y qué estoy haciendo en este momento puede ser la unica respuesta al sentido de mi vida. Si es que hay un sentido, este es: qué hago para que lo tenga cuando nadie hace mas que echarnos una desatencion cortes.
La vida queda en la arena, y en el agua y en la diferencia.
En la inmediatez con lo real. En la piel no como limite, pero como frontera entre un universo de percepciones, que no pueden ser distinguidas entre si, o respecto de los demas. La vida se divide en dos paranoias. A saber, aquella sensitiva, por la que las personas se recluyen en sus nichos de labor y deuda y trabajan hasta morir, solo para encerrarse en la seguridad de lo que poseen hasta el dia de su deceso, por miedo a todo lo que tentaculea en la vida y temen. Temor inyectado por todos y todas las que padecen este humor, o por aquellos de realmente disfrutan de la abundancia. Y otra agresiva y critica, que nos conduce al margen, a lo orilla. Que nos perpetura como seres extraños e insensatos, constantemente agredidos por el peso de lo que no quieren cargar y por el peso del grupo que se situa a su lado y le moraliza el peso sobre los hombros llevandole a pensar que es necesario, bueno y productivo.
Pues yo, y lo que es a mi, yo me voy. Niego toda forma de peso sobre ninguna parte de mi que soy el universo y salgo a caminar por el verde hasta que me plazca. Salgo a vivir de la basura de los demas, que es suficiente y sabe deliciosamente.
Asi que me despido con palmas.
Son dias de vino y cigarros.
Soy un fugitivo atrapado por las circunstancias de la enfermedad.
No siento los miembros.
No puedo sentir otra forma de vivir que la de ser invisible.
Soy un agente de las fuerzas de la gran svastika.
Soy amor por lo que soy,
Y mi tiempo es este.
El tiempo es aquel en que la enredadera cae sobre el tejado.
Mi perro con tos no puede decidir entre esputar y comer.
Necesitamos objetivos.
Apropiarnos de la vida como ella es, y no como nos fue dada.
Precisamos saltar a un lado.
Retomar el carril del deseo, de la individualidad,
Y no el del numero tatuado en nuestro nombre,
Cual productos de supermercado mayorista.
Lo real esta ahi para hacerse tal encuanto abro mis ojos.
Lo Real se escapa por entre la solidaridad de los engranajes de una maquina demente.
Puede ser todo una mentira, pero no puedo mentirme a mi mismo.
No puedo ver las cosas con otros ojos que no sean los mios cansados y fuera de orbita.
Se puede ser un abismo con solo decidirlo,
Con solo enfrentar la altura entre nuestros ojos y los pies.
Se puede llegar a la tierra y a su fruto con solo verlo.
Porque la denuncia es irreversible.
Porque el tiempo corre por mi sangre y vuelve a mi corazon cada veintitres segundos, menos la hora que se llevan en verano.
Hay un amor que no es amor como lo habia conocido ahora y que me toma del pelo para decirme que la vida es como La mayor 7ma.
No se le niegan acordes al director cuando te los grita en la cara.
No se puede sobrevivir al flujo de pensamientos que me arrastran por la calle todo el tiempo. No se puede escapar de todo, pero si de las formas delineadas de poder, de democracia y de representacion. Se puede escapar al gusto producto de la propaganda y al deseo sobre yacer con una rubia platinada de senos de plastico maleficio,tanto como se puede negar la vida por un gramo de nuestra propia inercia vital. Hay una simpatia por cosas oscuras en algun lugar, que me enseña que la respuesta esta a quilometros de aqui, y no bajo mi almohada.
Porque los seres humanos corren sin prisa pero con desgano hacia cosas enfermas y recurrentes que los constriñen y los fuerzan a vivir vidas de desesperado retraso con respecto a la cuenta del telefono o el salmon.
Porque gusto de vivir mirando la punta de un cable como si todo el universo fuera cilindrico y coloreado. A los que gusten de blancos y negros. Pues bienvenidos a la cromatica del sinsentido y la apropiacion del Iris. La vida es negra. La vida no es vivida por nadie que no haya percibido lo vital como algo a tomar y no algo a discurrir sobre. La vida es ahora y qué estoy haciendo en este momento puede ser la unica respuesta al sentido de mi vida. Si es que hay un sentido, este es: qué hago para que lo tenga cuando nadie hace mas que echarnos una desatencion cortes.
La vida queda en la arena, y en el agua y en la diferencia.
En la inmediatez con lo real. En la piel no como limite, pero como frontera entre un universo de percepciones, que no pueden ser distinguidas entre si, o respecto de los demas. La vida se divide en dos paranoias. A saber, aquella sensitiva, por la que las personas se recluyen en sus nichos de labor y deuda y trabajan hasta morir, solo para encerrarse en la seguridad de lo que poseen hasta el dia de su deceso, por miedo a todo lo que tentaculea en la vida y temen. Temor inyectado por todos y todas las que padecen este humor, o por aquellos de realmente disfrutan de la abundancia. Y otra agresiva y critica, que nos conduce al margen, a lo orilla. Que nos perpetura como seres extraños e insensatos, constantemente agredidos por el peso de lo que no quieren cargar y por el peso del grupo que se situa a su lado y le moraliza el peso sobre los hombros llevandole a pensar que es necesario, bueno y productivo.
Pues yo, y lo que es a mi, yo me voy. Niego toda forma de peso sobre ninguna parte de mi que soy el universo y salgo a caminar por el verde hasta que me plazca. Salgo a vivir de la basura de los demas, que es suficiente y sabe deliciosamente.
Asi que me despido con palmas.
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