Domingo batllista

Hay dias en que enloquecer cura los nervios de las octavas mas bajas.
La luz del sol enfurecida contra la bola de humo en el carromato.
Il carromato papa... Saber que la vida queda en el pasto y las semillas y la pelota de golf que pasa volando sobre nuestras cabezas puede arrancarme una sonrisa.
La estacion llega con pelusa y no con la estatua de la libertad.
Cincuenta metros de una ola amarilla, nueve litros de una bebida verduzca, veinte gramos de un precio agudo como una golondrina,
Veinte naves de frutilla en la letrina.
Me retrasa la soledad en la plaza y no hay tiempo para que todas estas noches trascurran sin una sonrisa, un secreto o el canto de una mujer.
Cuales son los sentidos que entienden de que hablo cuando no quiero decir nada?
Sentado todo el tiempo, lo digo como pueda levantarse de la tumba en que la palabra lo situa. Descansando como el mar en un dia de lluvia. La reunion de los simbolos no tiene mas sentido que el pictorico, y aqui deberia interferir un antes del tao.
Un enfermo y violento vacio de nada. Un lleno de lo que tenga que ser cuando deba.
Acercarse al peligro en caso de presentarse la ocasion y olvidar la alienacion.
Beber enormes cantidades de vida con dos cubos de hielo. O alguno nacional. O un divertido licor de insensatez sobre la noche de juan el judio.
Cual es la luz que mejor ilumina la mujer sin piernas que yace con el busto prendido fuego y la nuca en la espalda. Despertarse llorando. Siendo aspirado en el malhumor. Conforme la distancia, el poder fluye discontinuo, y paranoico. Conforme el tiempo las cosas destiñen sobre si mismas hasta manchar espacios nunca antes colonizados por el obelisco de carne junto al muelle y la iglesia. La luna me lleva años en la Tierra de nunca estornudar. La Tierra se desliza por mi a una velocidad que solo el fuego puede corregir. El agua por otro lado, el agua entra en mi y se confunde con mi agua y sale por los agujeros en mi cuerpo que me devuelven al agua como el alimento de una esponja. Como un chorro de chimichangas, como una vena necrosada de purpura. El diseño estetico de la vida, debido a quien sea, contempla la posibilidad de solo ser. De ser un espectro neutro e improductivo. Y si eso no puede ser considerado produccion -cosa que me genera un interes relativo- es que envejecemos demasiado pronto. No de nuestros cuerpos. Pero de la voluptuosidad. De la degenerativa. De la unica que existe. Cierto recelo con el tiempo. Cierto yugo de la autoimposicion, del neurotismo, de la carrera, la acumulacion, la comodidad, el patrimonio, el mesero, la calidad, o la hora. Las putas, los precios y los cigarrillos. La enfermedad, la cura, la igualdad, el respeto, la contemplacion, la humillacion de lamer mierda todos juntos y asi lamer solo un poco pero la equidad la equidad sobre todo. No cago mas que lo usual para sentir que lamo menos. No lamo. No lamo el malestar en la cultura. No lamo nada que no quiera lamer. No levantarme, no ceder, no dar, no legislar la bondad del espiritu no en mi no en los objetos que se prenden de mi como mios pero que puedes tomar si tienes la valentia necesaria.